HUMOR ENTRE CASCOTES (DISPARATE)
Por una vez, y sin que sirva de precedente, destripamos expresiones literarias
–reconstruidas a partir de declaraciones de testigos– que demuestran que en cada español de lo más vulgar anida un escritor.
“Se había situado en el inarmónico terreno de la circunspección y el desaliento...” Dicho así, parece algo. ¿A que sí?
“La vida se compone principalmente de sueños. ¿Y no son sueños los que persigue el escritor? El sueño es nuestra meta, el que sueña vive dos veces. En realidad, no hacemos otra cosa que soñar. Los sueños son la única verdad...” Macho: si tienes ganas de irte a dormir, échate una cabezada y no seas pelma.
“Investigo la frontera entre la realidad y la ficción...” ¿Cuántas veces hemos oído esta chorrada?
“A la mujer, hasta ahora, la han explicado los hombres. Pero ha tenido ella que ponerse a escribir masivamente para explicarse a sí misma desde sí misma: sus anhelos, sus apetencias, sus frustraciones. Es una manera de estar en el mundo. Sin pedir permiso. Estoy aquí porque quiero estar y así lo he decidido...” Lástima de metralleta, que diría el otro.
“La amaba tanto que tenía que dejarla...” Del tipo de paradojas idiotas que no significan nada en absoluto, pero quedan de cojones en un libro.
“De niño, iba con mis abuelos a la era. Me sentaban a la sombra de un paraguas roto y ellos se ponían a trabajar. Este paraguas roto para mí era mágico, me sentía protegido bajo él. En todos mis libros vengo buscando ese paraguas roto...” Esta cojudez también queda de mimo.
“Para mí, los premios no tienen importancia. Me han venido sin que yo los buscara. Esto no significa que no los agradezca. Al fin y al cabo, se trata de personas que se supone que tienen un criterio, críticos y demás, y que han encontrado en mis novelas algún tipo de valor o de enseñanza, no sé... La aportación económica es lo de menos. Te viene bien, claro, pero lo importante es llegar a más lectores...” Marchando ración doble de morro.
“He conseguido depurar mi obra. Al principio, me demoraba en el recorrido, algo así como el que pasea mirando escaparates. Ahora, entro directamente y compro...” Ya lo creo que compras. Quién te ha visto y quién te ve.
“Mis novelas contienen una fuerte dosis de compromiso. En mí, son inevitables las referencias al pasado inmediato, que procuro conectar con el presente. Estoy y estaré siempre con el pueblo. En cuanto a subvenciones y prebendas, tengo una idea muy clara: las cojo...” Para que luego digan que la sinceridad se está perdiendo.
“He procurado enfatizar lo que antes andaba diluido, y diluir lo que antes presentaba enfatizado...” ¿?
“La imaginación y la memoria...” Menuda barrila y vaya tosta.
“Ahora el compromiso no se vive acudiendo a una manifestación y sosteniendo una pancarta, sino procurando rescatar en tu obra detalles mínimos, sentimientos, que se perderían de no ser por ti...” Como coartada, se han podido ver peores...
–reconstruidas a partir de declaraciones de testigos– que demuestran que en cada español de lo más vulgar anida un escritor.
“Se había situado en el inarmónico terreno de la circunspección y el desaliento...” Dicho así, parece algo. ¿A que sí?
“La vida se compone principalmente de sueños. ¿Y no son sueños los que persigue el escritor? El sueño es nuestra meta, el que sueña vive dos veces. En realidad, no hacemos otra cosa que soñar. Los sueños son la única verdad...” Macho: si tienes ganas de irte a dormir, échate una cabezada y no seas pelma.
“Investigo la frontera entre la realidad y la ficción...” ¿Cuántas veces hemos oído esta chorrada?
“A la mujer, hasta ahora, la han explicado los hombres. Pero ha tenido ella que ponerse a escribir masivamente para explicarse a sí misma desde sí misma: sus anhelos, sus apetencias, sus frustraciones. Es una manera de estar en el mundo. Sin pedir permiso. Estoy aquí porque quiero estar y así lo he decidido...” Lástima de metralleta, que diría el otro.
“La amaba tanto que tenía que dejarla...” Del tipo de paradojas idiotas que no significan nada en absoluto, pero quedan de cojones en un libro.
“De niño, iba con mis abuelos a la era. Me sentaban a la sombra de un paraguas roto y ellos se ponían a trabajar. Este paraguas roto para mí era mágico, me sentía protegido bajo él. En todos mis libros vengo buscando ese paraguas roto...” Esta cojudez también queda de mimo.
“Para mí, los premios no tienen importancia. Me han venido sin que yo los buscara. Esto no significa que no los agradezca. Al fin y al cabo, se trata de personas que se supone que tienen un criterio, críticos y demás, y que han encontrado en mis novelas algún tipo de valor o de enseñanza, no sé... La aportación económica es lo de menos. Te viene bien, claro, pero lo importante es llegar a más lectores...” Marchando ración doble de morro.
“He conseguido depurar mi obra. Al principio, me demoraba en el recorrido, algo así como el que pasea mirando escaparates. Ahora, entro directamente y compro...” Ya lo creo que compras. Quién te ha visto y quién te ve.
“Mis novelas contienen una fuerte dosis de compromiso. En mí, son inevitables las referencias al pasado inmediato, que procuro conectar con el presente. Estoy y estaré siempre con el pueblo. En cuanto a subvenciones y prebendas, tengo una idea muy clara: las cojo...” Para que luego digan que la sinceridad se está perdiendo.
“He procurado enfatizar lo que antes andaba diluido, y diluir lo que antes presentaba enfatizado...” ¿?
“La imaginación y la memoria...” Menuda barrila y vaya tosta.
“Ahora el compromiso no se vive acudiendo a una manifestación y sosteniendo una pancarta, sino procurando rescatar en tu obra detalles mínimos, sentimientos, que se perderían de no ser por ti...” Como coartada, se han podido ver peores...
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Genial, Estimado Señor Rey, un besito de regalo. ¿ Y se nos puede explicar?: " A la mujer, hasta ahora, la han explicado los hombres", jejejeje.
ResponderEliminar¿Explicar a la mujer? Es como la naturaleza y origen del Universo: se puede intentar, pero con los resultados irrisorios habituales...
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