SI YO TUVIERA UNA ESCOBA

DIMES Y DIRETES

Como al final de la época de González, recordaréis, España se despierta cada mañana con un nuevo caso de corrupción que deja a la ciudadanía entre perpleja e indignada. No vamos a indicar los numerosos procedimientos abiertos, que afectan a todos los partidos, remontándose en ocasiones mucho en el pasado. Ocupar un cargo público y robar ha pasado a ser, en el imaginario colectivo, algo con relación más que directa. Mantras como ‘presunción de inocencia’, ‘la mayoría de políticos son honrados’ y similares ha dejado ya de satisfacer a la ciudadanía, que exige medidas contundentes, destacando sobre ellas la devolución de lo robado. Pero no quería hablar de corrupción: es tarea perdida. Robarán, robarán y robarán. Y usted, caro lector, no tendrá más remedio que aguantarse, porque para eso está: para aguantar. Tampoco quiero hablar del grupo Prisa, que a pesar de las ayudas multimillonarias del gobierno, no deja de caer y de caer, lo que a este blog, él sabrá por qué, le llena de orgullo y satisfacción. Quería hablar, como siempre, para eso estamos, de literatura, de escribir. Tengo una tesis todo lo discutible que se quiera, pero es mía y se me ha ocurrido solo. Allá te va. De haber predominado en las décadas pasadas, no la basura literaria que sabemos –apoyada por el grupo Prisa, que por eso lo he sacado a colación–, sino la creación genuina que sobrevive en catacumbas, que haberla hayla, España no se estaría yendo moralmente al garete. ¿Y esto por qué? Si tienes paciencia te lo explico. Pues porque la creación literaria, la verdadera, no la auspiciada por el régimen, no la multipremiada, no la académica, la creación verdadera, digo, habría producido en el cuerpo social la catarsis oportuna, que para eso sirve el arte, además de su función estética: para moderar y corregir las costumbres, para educar, para decir esto está bien, esto está mal, lo que habría impedido el desastre moral a que asistimos. Y encima, nos habríamos divertido, en lugar de poner esa cara de pazguatos engolados, saliendo del cine o del teatro, con su periódico emblema cruzado en bandolera sobre el pecho. La cobardía de unos –derecha–, la felonía de otros –izquierda–, la pasividad de la mayoría –lo más disculpable, pues qué va a hacer el pobre tipo que intenta ganar unos euracos para su familia– todos esos polvos han traído aquestos lodos. No hay nada que hacer. Pero ojo, no se confíen los abyectos. Igual los que toman el poder no son esos pájaros de mal agüero que tanto pábulo reciben en las televisiones de la derecha y de la izquierda, a cuyos pechos se han criado, y que tanto asustan, cuando no tienen ni media bofetada. Igual es un seguro servidor, que, como don Quijote, limpio esas armas que han sido de mis bisabuelos y me tiro al campo. Al menos, me dará el aire. 

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